La Herida de Madrid.

Han pasado 365 días. Y la ciudad revive aquel trágico suceso con el que amanecimos aquel 11 de Marzo :-( Era un día más. Un día de clases, trabajos...en el que todos se despidieron como cada día, hasta la tarde. Sin saber que aquel rutinario camino de todos los días, de aquel día, se convertirían en tragedia a los pocos minutos por manos de varios locos desalmados. Recordando esa mañana de dolor e incertidumbre viendo lo ocurrido y llamando a quienes sabía que a esa hora pasarían por allí.
Hoy, la ciudad recuerda aquella herida que sigue abierta en todos nosotros, madrileños o no. Ha sido un triste día en el que las lágrimas me han mojado la cara. Mis lágrimas y las de los que me rodeaban. Ya que, ha sido el primer día que me dispuse a caminar, con las escasas fuerzas que mi cuerpo emanaba. Y mis pies fueron inconscientemente allí. A Atocha. Con un sobrecogimiento interior por volver a ver el lugar donde ocurrió una parte de todo. Sintiendo un escalofrío al entrar. Y recordar aquellos momentos. Volver a sentir el calor humano de tantos sentimientos, tantos recuerdos.
Viendo los nuevos mensajes y carteles que nos traían el recuerdo de todos, y sus respectivas velas. Ahí deposité mi poema. Aquel escrito anoche por el día que empezaba. Tras ver un documental que me llegó muy dentro y un nudo produjo en mi garganta. Que recreaba fielmente y en escenarios reales todo ese día, desde que preparaban los atentados, con actores musulmanes, hasta que la Vida estalló en Muerte :-( Viendo la sangre fría con que esa mañana cada uno cojía el tren que se asignaron portando sus mochilas, y con que frialdad, disimuladamente, las dejan caer viendo las caras de todos aquellos a los que iban a matar, que ignoraban lo que en escasos minutos iba a suceder. Y en la siguiente estación se bajan para dejar correr al Tren de la Muerte rumbo a sus destinos. Y viendo esas imágenes hechas tan detalladamente, sentí más de cerca lo que debió de ser, y un halo de rabia me invadió unida a unas lágrimas de tristeza.
No pude entender cómo pudo suceder algo así...
Hoy, tras una silenciosa noche, un reclinar de campanas despertó mi escaso sueño. Las de las Iglesias de Madrid, a las 7:37. En mi caso, las de las 3 iglesias que rodean mi barrio. Y al transcurrir el día, sentir el día que era hoy, sentir el agudo silencio de toda España a las 12, voces calladas que mostraban su grito, y trasladarme al lugar del dolor, leer testimonios reales de víctimas sobre cómo les ha cambiado la vida, pero sin que ello pudiera con sus fuerzas, escuchar sus voces, y sentir sus vidas, no pude contener lágrimas... La última vez que estuve allí también las sentí, pero era por algo muy diferente. Un 25 de Octubre. Aunque también aquel día, giré mis ojos a aquel lugar, con un recuerdo en el corazón.
Un día que permanece para siempre dentro de todos. Una herida que vive en todos nosotros y que aunque cicatrize, dejará por siempre su marca. Un "Bosque de los Ausentes", que están muy Presentes. Y nunca permanecerán en el olvido.

"Mezclar Política y Religión es un Cóctel Molotov en el que mueren inocentes a manos de locos sin corazón".

Listening ---> Los Coros del Funeral en la Catedral de la Almudena.